Tarde de lluvia.

Esa tarde, mientras los autos se mantenían uno tras otro en aquella calzada de la cuidad, lo vi. Un hombre venía caminando en la acera. Esa tarde llovía y aquel fenómeno no parecía importarle. Porque llevaba la sacola mojada, los zapatos húmedos, el ruedo del pantalón goteando. Aunque a todo ello creo que ese hombre llevaba una peor suerte todavía. Más allá del clima de esa tarde.
Aquel hombre venía en sentido contrario bajo la lluvia, venía con los ojos húmedos, con los ojos inundados de tristeza. Entonces no le importaba la lluvia, ni los autos, ni la gente, solo su tristeza…

Aquel hombre, en aquella acera se veía sólo, con los pies cansados y el alma en un hilo.
¿Qué tristeza inundará a un hombre como para hacerlo llorar bajo la lluvia?
Aquel hombre taciturno pasa por la ventana del auto y no logro distinguir más allá de su melancolía.


En una rosa marchita se convierte su alma. La lluvia continúa y por momentos se intensifica; a aquel hombre no le importa, como a la lluvia sus problemas, como a los autos el mundo y al mundo toda la tristeza que cargamos.


Aquel hombre camina lentamente entre los autos para atravesar la calle. Pensando que tal vez, la lluvia ayude a quitar un poco la pena de sus ojos.

Ángel Elías